Comme tous les autres villageois, Catherina avait été perturbée en remarquant sa nouvelle apparence. Après tout elle aurait dû s'en douter, elle se sentait curieusement légère en se levant. Son premier réflexe avait été de porter ses mains à sa poitrine, tâtant pour être certaine que, oui, elle avait perdu son fier bonnet C. De même que ses cheveux habituellement assez longs pour lui chatouiller les reins arrivaient avec peine jusqu'à ses épaules.

Dehors la foule se faisait entendre. Des villageois sortaient de leurs maisons en poussant des cris de surprise, tous se massaient en direction de la place centrale. Poussée par la curiosité, Catherina les suivit. Elle pu ainsi voir ce petit garçon prendre la parole et éclairer la situation. Catherine avait du mal à se dire que cet enfant était Bird. Il semblait plus fragile.

— Moi en tout cas je me souviens de rien, déclara-t-elle en levant la main, comme une enfant bien élevée. Pas même de ce que je faisais avant... avant mon réveil.

Sa réponse n'allait pas aider à expliquer la situation, mais elle allait peut-être pousser d'autres à parler. Baissant la main, Catherina chercha un visage connu. Un visage ami. Dépassant de plusieurs têtes les villageois qui avaient régressé en âge, Kei ne pouvait pas être ignoré. Catherina eu dut mal à le reconnaitre mais quelque chose dans les traits de cet homme lui assura que c'était un ami. Sans savoir vraiment pourquoi.

— Hey, m'sieur ! Kei, c'est ça ? C'est Catherina !

Jouant des coudes, la gamine tâcha d'avancer vers le docteur, tendant les bras vers lui pour qu'il daigne se baisser à son niveau.

— Me souviens pas que t'étais aussi grand. Dis, tu me portes ? Je me tords le cou en essayant de te parler.

Spoiler:

En ouvrant les yeux, Fioccolino fut assailli d’une sensation qui n’avait pas de nom, et qui se situait entre la confusion et l’inconscience. Il sentait son esprit embrumé, cotonneux, mais son corps était étrangement libre. Il avait presque l’air inconsistant, déchargé d’un poids que Fioccolino ignorait pourtant.
Le garçon resta un moment étendu au creux des draps, fixant sans le voir le plafond qui, en fait, lui était inconnu. Il chercha des yeux sa peluche molle et filiforme en forme d’Arlequin. Mais elle n’était pas dans le lit. Mais d’ailleurs… Ce n’était pas son lit. Ce n’était pas vraiment son lit.

De plus en plus embrouillé, Flocon se leva avec un froncement de sourcil. Son corps lui paraissait anormalement faible et chétif. Peut-être était-il malade. Cela expliquerait l’engourdissement de ses membres et le brouillard de son esprit – certainement la fièvre. Une brusque angoisse le saisit au cœur et, sans trop savoir pourquoi, il se mit à inspecter ses draps avec hâte. Constatant qu’ils étaient vierges et propres, il fut curieusement fort soulagé. Voilà qui était bien bizarre !
Toujours embrumé et un peu raplapla, Fioccolino se dirigea vers… Tiens, la porte était là ? Son rêve étrange – celui avec une chenille qui fume – devait l’avoir imprégné plus que de raison, car il se trouvait complètement déboussolé.  Ce fut tel un zombie qu’il gagna la salle de bain.
Aujourd’hui était un jour important. Cela, il en était sûr. Il fallait qu’il rassemble ses idées. Tout était bien trop confus, bien trop flou. Une voiture. Oui, Papa l’emmenait en voiture. C’était aujourd’hui. Une fébrilité empressée, teintée de crainte, arriva comme une vague dans ses entrailles. Voilà que son père daignait lui accorder quelque considération ! Il l’emmènerait en ballade, juste lui, juste eux. L’estime que Fiocco portait à son père était aussi grande que la peur que ce dernier lui inspirait. Considérable, donc. Fioccolino était de ce fait un peu nerveux, mais l’honneur l’emportait sur l’inquiétude. Pour la première fois, son papa l’emmenait faire une ballade en voiture. Il ne fallait pas laisser la peur l’emporter.
Pourtant, elle était tenace, la peur. Qu’avait-elle à s’élever ainsi en lui, s’insurgeant contre la pointe d’orgueil qui avait germée dans son intérieur juste auparavant ? Fiocco la chassait avec hargne, tâchant de ne pas être trop ébranlé par ce sentiment qui sonnait comme une mise en garde. Mais de quoi ? …

Inutile de s’attarder sur la question. D’autres interrogations suivaient. Pourquoi son reflet était-il si… rétréci ? Il avait les cheveux plus courts, le visage plus rempli, et ce corps, ce corps était réellement riquiqui ! Il sentit ses mains trembler malgré lui. Pourtant, il savait qu’il avait sept ans. Il était certes petit et menu pour son âge, mais après tout il l’avait toujours été. Pourquoi cela le surprenait avec tant de force ? Oh, décidément cette journée était trop bizarre ! Sans parler d’Arlequin qui ne réapparaissait pas.
Dans la maison, tout le monde avait l’air perdu. Tout le monde ? Oui, il n’y avait nulle trace de mère ou de père. Mais ça grouillait de gens à l’expression hagarde, frustrée ou perplexe. Fioccolino suivit une petite fille rousse qu’il ne connaissait pas mais dont le visage rappelait à lui un sentiment de chaleur et de sécurité. Qu’il n’expliquait pas, bien sûr, comme tout le reste. Peut-être… Peut-être était-il toujours en train de rêver.

L’espèce de village était encore plus bouillonnant que la maison. La petite fille rousse s’était évaporée dans la foule de gens bizarres. Fioccolino avait envie de faire pipi et il avait du mal à se retenir. Pour se rassurer, il se mit à sucer son pouce en cherchant parmi les passants un visage familier. Il en cherchait un en particulier, une femme, mais il était incapable de se représenter son visage dans son esprit. Il savait juste qu’en le voyant, il le reconnaitrait forcément.
Un petit garçon au visage bizarrement familier s’adressait à la foule. Fioccolino ne l’écoutait guère. La panique commençait à s’insinuer en lui. Le visage de certains individus était anormal, étrange. Trop marqué, comme si des entailles tracées à l’encre de chine barraient leur visage. Flocon n’arrivait pas à expliquer cette impression. Il avait la sensation de devenir fou.
Tout le monde parlait, criait, s’agitait. L’enfant s’appelait Bird et le nom frappa le cœur de Fiocco sans qu’il pût en comprendre la raison. Encore. Il était directeur. Directeur de quoi ? Fioccolino était-il à l’école ? Il lui semblait bien que le directeur de son école avait demandé à ses parents de le mettre dans un établissement spécialisé, parce qu’il était trop différent, trop dissipé. Et le directeur avait une barbe. Celui-ci faisait la taille d’un grand chien.

Malgré lui, Flocon se mit à pleurer, sans cesser de chercher des yeux le visage rassurant. Lui aussi voulait que tout redevienne comme avant. Le problème, c’est qu’il ne se souvenait pas, de cet Avant.
Se recroquevillant par terre, il enfouit son visage dans ses genoux et implora quelqu’un, quelque chose, de l’extirper de ce cauchemar.

Spoiler:

Fioccolino tourna son petit visage hirsute en direction de l’homme qui venait de l’interpeler. Il était si vieux qu’il en paraissait irréel, comme un tableau décrépi. Pourtant, Fiocco avait déjà vu des gens vieux. Il y en avait pleins où il vivait. Alors pourquoi la barbe blanche et les joues ridés de ce vieillard lui apparaissaient si… si anormales ? Il avait presque envie de le toucher afin de vérifier que les crevasses striant sa peau étaient aussi profondes qu’elles y paraissaient…
Un flot intarissable s’évadait de ses yeux. Il était trop petit, trop diminué pour supporter le poids de cette explosion qui éclatait dans sa tête. Il se rendait bien compte que tout le monde éprouvait la même confusion que lui, chacun cherchait une explication, une solution, un sauveur même. Les esprits s’échauffaient, les déclarations fusaient, une tension grouillante suintait dans l’air. Fioccolino ne comprenait pas tout, il y avait du français, du russe, et ce nom, Bird, qui cognait son crâne comme un boomerang acharné. Bird, Bird, Bird, il connait ce mot, il connait Bird, mais qui est Bird ??

Excédé, il agrippa ses cheveux en tirant dessus. La douleur l’apaisait parfois. C’était une des choses qui faisaient qu’on le disait bizarre. Mais le vieil homme restait auprès de lui, peu rebuté par son comportement de petit animal sauvage. Il lui parlait. Flocon comprenait, les paroles accédaient à sa conscience. Elles avaient du sens. Pourtant, le charabia du vieux barbu lui était inconnu. Un nouveau mystère, une nouvelle loufoquerie qui contribuait à embrouiller l’esprit bancal du petit garçon.
Fioccolino finit par se relever, très doucement, comme une fleur déployant sa tige. Ses vêtements étaient trop grands, il perdait son pantalon et son le col de son tee-shirt pendait à son cou. Il s’avança vers le vieux monsieur et dit :

– Je crois que je me suis perdu. Sa voix était anormalement fluette et cela le saisit brusquement. En revanche, il se rendait à peine compte qu’instinctivement, il parlait une langue qu’il n’avait jamais apprise. Je reconnais ici mais… c’est comme dans un rêve. Je crois que c’est un rêve. Et ces gens, je les ai vus en rêve. Ils étaient différents, dans les rêves c’est toujours différent. S’il te plait, arrête de t’énerver. Il faut… Il faut que tout le monde arrête de s’énerver. ARRETEZ !

Il tapa du pied, frappant le sol pavé de sa minuscule jambe trop maigre. Il était vraiment microscopique parmi cette foule, même s’il y avait beaucoup d’enfants. Il était un peu comme une puce au milieu d’une fourmilière. Distinguant sa silhouette à quelques mètres, Flocon scruta le garçon qui s’appelait Bird et qu’il devait avoir connu dans une vie antérieure tant son être évoquait en lui une foule d’impressions vagues et puissantes.

– On ne fait de mal à personne. Si c’est un rêve, on va se réveiller. Sinon… On va peut-être trouver des parents ou quelque chose comme ça pour nous aider. Petite fille, il ne faut pas pleurer. Personne ne doit faire pleurer.

Il ne reconnaissait pas bien sa voix, elle était déformée, essoufflée, mais il parvint à parler jusqu’au bout. Cependant, il doutait qu'on l'entendît. Il était pour ainsi dire insignifiant.

– On ne fait pas de mal aux enfants. répéta-t-il dans un souffle.

Ce principe inébranlable saurait, assurément, trouver écho parmi l’assemblée. Mais quelque chose, tout au fond, lui disait que ces personnes, aussi déconcertées fussent-elles, pouvaient être capables du pire lorsque leur cœur s’enflammait. Comme un mauvais présage.

Spoiler:

Petit enfant qui voit de haut, de trop haut son monde foisonnant et coloré.
Petit Oiseau, qui coincé dans son nid vertigineux, finit par chuter.

L'Oisillon n'avait été dans la grande altercation, qu'une marionnette de papier. La mémoire incomplète, et sans qu'il n'y comprenne goutte, on l'avait pris, hissé, secoué, tiré, fait tombé de son piédestal.  On avait contesté puis assis son pouvoir sans jamais lui demander son avis, réduit à l'état un  vulgaire jouet entre mains d'hommes perdus.

Pendant toute la parade, déboussolé , il était resté coi, les yeux légèrement humides, car si le petit garçon restait fort à l'extérieur, dans son petit coeur affolé, les pleurs retentissaient.
Il n'aimait pas tous cette masse grouillante de mots, ces contestations dans de multiples langues dont il semblait être le coeur de discussion.

Le garçon blond qui l'avait porté jusqu'alors le reposa au sol, et dans un geste amical mais inutilement infantilisant, chuchota à son oreille pour le calmer.

« Tu penses en être capable? Si la charge te semble trop lourde à assumer, n’en ai pas honte et préviens nous… D’accord ? »

Non.
Non, il ne pensait pas être capable, la charge à assumer l'écrasant à peu plus à chaque phrase prononcée. Non, il ne voulait pas parler mais à son plus grand malheur, devant ces regards insistants, il n'en avait pas le choix car, si lui l'avait oublié, pour eux, il était le Directeur, le Phrase.

"Je... Je suis désolé mais personne n'a tord, ni n'a raison... Je... ne me souviens plus de grand chose... et je pourrais pas vous guider. Quelqu'un devrait peut-être prendre ma place... mais... je ne suis pas sur que cela soit une bonne idée... comme le fait de chasser Miséricorde... Je ne saurais dire pourquoi... mais je le ressens ainsi. Nous devons être solidaires, ceux qui me comprennent doivent traduire aux autres, nous devons nous organiser pour que tous ensemble nous soyons un seul et unique chef. "